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Elle a un coeur d'or quand elle pose sa main sur ta tête et fait la liste de ce qu'elle aimerait avoir. Elle a un coeur d'or et sait obtenir tout ce qu'elle veut, mais alors d'une telle façon que même quand tu paies, t'as l'impression d'emprunter. Tu te sens comme un objet que tu vas mettre au clou. Elle a un coeur d'or, elle est délicate et romantique, tiens, par exemple, elle aime les animaux et raconte partout qu'elle aimerait en avoir de toutes sortes, elle aime observer des hamsters dans un aquarium. Plus tard elle aimerait même avoir un enfant, mais seulement un enfant de cinq ans, qui aurait cinq ans à la naissance et qui ne grandirait plus. Avec un prénom qui irait avec. Et elle, le compteur à jamais bloqué sur dix-sept ans, le promènerait sur la place du marché, dans sa robe à ficelles, sur ses talons haut. Elle le transporterait dans un de ses sacs, avec son rouge à lèvres dans une pochette séparée. Elle l'emmènerait à la discothèque où elle danserait, les journaux accoureraient pour photographier ses cheveux, si lisses et brillants, mais l'enfant, lui, serait laid, car ce serait le tient, né avec un nez cassé, avec un tic d'internaute, laid de naissance, un fils de pute de naissance, vu que ton fils ne pourrait être que ça. Parce que toi, tu ne saurais jamais être gentil avec elle, ni comment la rendre heureuse, ni tout donner de soi. Au lieu du monde, tu lui montrerais tes putains de jeux vidéos, du sang, du désespoir, de la souffrance. Elle est pas faite pour ça, elle est faite pour qu'on lui fasse faire des choses délicates.
Dorota Mastowska
"Polococktail party"
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